En el fondo se trata del viejo diario de toda la vida, al que se le da un aire de peligroso exhibicionismo al estar en la web al alcance de todas las miradas...
Acabo de recibir un mail de un antiguo compañero de colegio. Se prepara una reunión de ex-alumnos de nuestro colegio de los Sagrados Corazones SSCC. Cosecha 1956 Han hecho un blog y desde ahi bajo una foto donde se me ve..de muy pequeño (soy el 3) Ese niño que tenía toda una vida por delante...Que devoraba libros, libros que gracias a aquella trampa sin fin que era el Circulo de Lectores, entraban en casa a raudales. Niño que tras "Sinuhé el egipcio"ya soñaba con ser Médico, pero quería ser un Médico-Poeta... Ese niño que aun no se habia equivocado tanto como para ser maestro en la materia. Ese niño del aristocrático barrio madrileño de Arguelles, ese burguesito en ciernes que tenía que ser. Antes del dolor, antes de la decepción, antes de la alopecia, antes de la barriga... Ahi está la foto del niño que podia ser cualquier cosa. Y que acabó siendo yo...
En cuatro dias estaré en Lisboa. Ciudad amada, ciudad de saudade y de fado, como Buenos Aires, con quien no hace mucho la comparaba en otro post... Ciudad de poetas, ciudad de "un Poeta" que son varios...Ciudad de Fernando Pessoa uno de los mayores poetas y escritores de la lengua portuguesa y de la literatura europea.
Pessoa tuvo una vida discreta, centrada en el periodismo, la publicidad, el comercio y, principalmente, la literatura, en la que se desdobló en varias personalidades conocidas como heterónimos.
De día Pessoa se ganaba la vida como traductor. Por la noche escribía poesía. No escribía "su" propia poesía, sino la poesía de diversos autores ficticios, diferentes en voz, estilo y modos. Publicó bajo varios heterónimos (de los cuales los más importantes son Ricardo Reis, Alberto Caeiro, Álvaro de Campos y Bernardo Soares), e incluso publicó críticas contra sus propias obras firmadas por sus heterónimos.
La figura enigmática en que se convirtió motiva gran parte de los estudios sobre su vida y su obra.
Un fragmento de un poema suyo, Autopsicografia:
O poeta é um fingidor. Finge tão completamente Que chega a fingir que é dor A dor que deveras sente.
He estado muchísimas veces en Lisboa, hasta de viaje de novios... La última vez que patee sus calles hace 4 años, y sufrí enormemente disfrutando de oír fados. Vuelvo con el alma en estado de nostalgia propia para escuchar mas este desgarrado grito musical...
Dice una estrofa "Estando triste cantaba...." Eso es el espíritu desesperado de esta preciosa canción. La fadista canta a su amor marinero que se fue y que está en peligro. Amor, partida y mar. Elementos poéticos para forjar "saudades" en el crisol y para componer un bello fado. No hay equivalente válido en castellano a "saudade". Nunca me ha gustado añoranza, y "echar de menos" suena a falta mercantil, no es pero es lo que hay.
Y otro de Mariza sobre la Lluvia. "Son lenbranzas que doen..o fazem sorrir" (Son recuerdos que duelen...O hacen sonreir) Mirar como se canta algo tan triste con una sonrisa en la boca...Eso es fado...Los que me leéis y entendéis el portugués vais a disfrutar un poco mas...Los demás imaginar...Imaginar una noche de lluvia y de fondo este fado...Que delicia...
Esta foto la tomé en un local de fados, en ese mi último viaje a Lisboa...Y formó parte de una exposición de fotografías en la que participé hace 2 años. Expuse una colección de imágenes, todas ellas con un solo color dominante: El Rojo.
